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Saturnales imposibles se me aparece como un reino liminal, una región elástica construida sobre edades que no existen. Ahí donde el paisaje se agranda, como dice uno de sus versos, la autora respira como una hermosa merodeante, una deambuladora que se mueve entre la superficie y lo subterráneo del mundo. Si para Spinoza toda tristeza no es más que una disminución del yo, Magdalena escribe desde esa ruina del ego, desde ese aparente desamparo que no es más que potencia y celebración del espíritu. Sus palabras componen en sí mismas otras formas de conocimiento, son lomos de animales, gestos que esparcen harina, brotes de un jardín inconcebible y derrumbes de desamor. En el despojo de su lenguaje, en su certeza para nombrar, se traza un campo poético-metafísico que alumbra este libro y también, como sus propios Rezos del agua, lo desborda.
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